Душа моя, она ведь не конфетка,
Её из фантика так просто не достать,
Жить в плоти томно – это словно клетка.
Всегда она стремиться, душка, вылетать.
Ей надоели эти все однообразия,
Скучны метафоры, мутны жаргоны,
Она стремиться ко многообразию,
Не ведая, что там её тески, оковы.
А плоть, она капризная игрушка,
В азарте пляшет, кто ещё кого.
И от чего же ей так и неймётся.
Когда она смиренно отречётся.
Лишь дух спокоен, хладнокровен,
И он всегда и всем будет доволен.
Он долго терпит, ждёт он все года.
И не торопиться - есть жизнь всегда...
05.05.2014г.