В том мире, где я просыпаюсь нет воды,
нет грязной смеси смытого окраса.
Из недр выпуская пузыри,
течет река не слившихся рассказов.
Не сон нас заставляет заводить
себя туда, где места вроде мало,
но хочется протиснуться, сказать...
Сказать - это, возможно, всё, что нам осталось.