Я была далеко, только слышала душу и слово…
То, что ты повторял и которое было основой.
Совершать повторенье – не глупость, да и не привычка…
И, к тому же, отрадно: за зиму не вымокли спички.
Взгляд упал на Моне: там, где мельница, вроде, как птица,
И, наверное, в этом загадка того, что не спится…
Полыхают тюльпаны, сроднившись с волною душевной,
И на миг вдруг покажется мир на земле совершенным.
Но растает мираж, и пейзаж превратится в реальный…
Пусть не будет картинным, но в нём – сокровенные тайны…
И напрасно ты думаешь: я – безразлично глухая…
Благодарна за радость, и боль в наготе ощущаю.
Пусть мой лик пред тобой, не противлюсь и нежность не прячу;
Этой зимней весне был самою судьбой час назначен…
Всё, что гоним из жизни, и всё, что в сердца принимаем,
Мы, быть может, из жизни в былом для себя возвращаем.
Я читаю посланье в записках январских узоров:
Облачение грусти в пьянящие звуки мажоров…
И так радостно вновь ощущенье в пространстве мгновенья:
Это таинства чувств, это светлый поток откровенья.
25.01.2016.
Иллюстрация - Клод Моне "Тюльпаны Голландии".