Есть жизнь подземная, она - метро,
Туннели, поезда, порою жертвы,
Которым почему-то всё равно,
Возникнет поезд справа или слева.
А он сначала жёлтым огоньком
Вдали покажется, как наважденье,
Как на колёсах необъятный дом,
В котором почему-то всё же тесно.
И он летит, как пуля на висок,
Летит уже которую неделю,
И кто-то слушает в вагоне рок,
А кто-то видит свет в конце туннеля.
Да только не клиническая смерть
Сейчас, а поезд, что летит навстречу,
И если так придётся догореть,
Никто не будет в церкви ставить свечи.
Но кто-то вдруг тревогу объявил,
Остановился поезд, и достали
Того, кто не имеет больше сил
Спасаться сам от острого металла.
И он как будто где-то побывал,
Где понял, что потери неизбежны,
Но не спасенье - мчащийся металл.
Ты не успел ещё дослушать песню.
Размажет, словно масло, колесо
Тебя по рельсам, как по свежей булке,
И ты увидишь некое лицо,
Что кроется в подземных переулках.
Нет! Вновь идёшь на эскалатор ты,
Смотря на лица или на рекламы.
Ступени размотались, как бинты,
И ты выходишь быстрыми шагами.
И ты идёшь куда глаза глядят
(Приятно не планировать дорогу).
Есть жизнь наземная, и ты ей рад.
Есть жизнь подземная. Она - берлога.