Сто сорок лет я был самим собой,
Казалось Вечность выпита до дна...
Понятно всё,проигран страшный бой,
И снова давит серая стена.
Увы и ах,какие города,
А сколько ласки,цвета и тепла...
Но ведь себя не знал я никогда,
И горечь все дорожки замела.
В цепях и нет,голодный кушал бред,
Но только говорили мне о том...
Что больше счастья в мире этом нет,
И вновь зовёт воинственный дурдом.
Сыграл в очко,последние рубли,
Журавликом простыли в небесах...
И снова проза жизни на мели,
А в сердце только ненависть и страх.
Сто сорок лет,купался,загорал,
В лучах известной правды бытия.
Но показала боль дурной оскал,
И не понять,что в мире значу я?
Работать не хочу,да не уснуть,
А Смерть плюёт на глупые мечты...
В осколках и шипах мой славный путь,
На шее лишь удавка суеты.
Таблеток суть,какая благодать,
Коль мысли усыпить на полчаса...
Приснится снова добренькая мать,
И снова наступают чудеса.
Отчаянье,что сможешь ты успеть,
Холодный слог,но это лишь зарок...
А может улыбнётся радость впредь,
Пусть не усвоил жизненный урок.
Сто сорок лет,желаю и молчу,
Но поздно что-то в жизни изменить...
Я сам палач,а жертва палачу,
Моя мечта,с которой мне не жить.
Последний поцелуй,какая боль,
Забвения искать при свете дня...
Давно забыл по жизни свою роль,
Целует лишь депрессия меня.
Не всё равно,но глупые мечты,
Сорвут однажды крышу невзначай...
Я буду нюхать мёртвые цветы,
И пить с отравой гиблой,тёплый чай.
Сто сорок лет...