Любовная лирика, вдруг посвящённая - мне.
Какой-то знакомый, давно позабытый мотив,
Когда-то заставивший плакать на ухо стене
О всех недомыслиях и недоснах, обхватив
Руками горячую голову: ей не до сна,
Куда там - вокруг целый ворох печалей и гроз
И грёз недомечтанных, где же ты, солнце, весна?
Ах, сколько их будет ещё, а пока что - мороз,
Мурашки по коже всегда вызывает строка,
В которой открытою раной гремящее "ты",
Как будто из тьмы за собою уводит рука,
Как будто букетик цветов на краю пустоты.
Наверное, это и есть одуванчиков дым:
Сверкающий сон и слова, заклинания, мы.
У самой прохладной поверхности глади воды
Под звон заходящего солнца, туда - за холмы,
Которые горы, все тропы которых - про нас.
И даже молчанье мостов - о тепле наших рук.
Куда мы спешили - по жёлтой брусчатке - в Канзас?
Зачем позабыли Вы так обо мне, милый друг?