Стоит на пьедестале мужчина - хоть куда,
Только б любоваться, да вот ведь в чем беда:
Хорош он лишь снаружи, внутри совсем не тот,
Прожил пол - жизни в лжи он, до сих пор лжет и лжет.
И как не надоело всю ложь свою скрывать,
И как не надоело такую роль играть?
Да, видно, не исправить и не пронять его,
Своей судьбе хозяин, и больше ничего.
Совсем чужими стали, нет общего у нас,
И общие печали не приближают нас.
А мне уже не надо ни ласки, ни тепла,
Зачем руке холодной чужая теплота…