Его стихи - немодные кальсоны,
Её - с начесом теплые рейтузы.
Себя он возомнил Наполеоном,
Она его сразила, как Кутузов!
Нет, не на поле брани - на стихире,
Как будто-бы на поле Бородинском,
Уколы он ей наносил рапирой,
Она стояла крепким обелиском!
О, как милы вы, добрые поэты,
Не признанные в юности далекой.
Наполненные добрым, тихим светом,
Текут стихи живительным потоком.