Пропахший красками художник
Макает солнце в акварель.
Снегов дырявые рогожи,
И всем понятно, что – апрель.
И всем понятно,
Хотя невнятно
Стучатся капли
в седой асфальт.
Но, слышишь? – птицы
спешат обратно
через последний снегопад.
Сквозь сосны розовым на синем
Струится заспанный рассвет.
Художник мелом пишет зимы,
И пахнет оттепелью снег.
Ах, тут бы сани!
А лыжи – лучше,
Чтобы с горы лететь скользя,
И вечерами вьюгу слушать,
Душою, греясь у огня.
А в городах остеклянелых
Нам вдруг захочется туда,
Где летний вечер на пленэре
В окне зелёного пруда.
Вот наш художник
Рисует дождик.
Босые лужи в глазах витрин.
Он души наши растревожит
Июньским громом молодым.
Нет, наш художник - он не безбожник!
Его не надо склонять к кресту.
Свои поклоны он положит,
Склоняясь к чистому холсту.
Мы с ним – добрее.
Мы с ним – умнее.
В палитре красок -
судьба и жизнь.
И туч тяжёлых гудящий ветер,
И васильки по краю ржи.
2015г.