Скудною радостью жизни скудельной
я поделюсь с тобой, ветер метельный.
Ты возведи её в белый квадрат:
так она рвётся в твой снегопад,
так не хватает ей вольных стихий.
Никнут под спудом душа и стихи.
Только так редки вы, вьюги-метели;
видно, стихии, как я, постарели -
мне б о насущном заботиться хлебе.
...Белый по синему плавает лебедь.
В небе рождается роза ветров
и расцветает в заказнике слов.