Есть одна трава такая
На лугах твоих, о Русь.
Марина Цветаева
Я целую твои глаза,
Как целует иной икону.
Так вечернему вторит звону
Залетевшая в храм гроза.
Взгляд пытливый куда ни кинь -
Не сбежишь от потливой скуки:
Обнимают чужие руки
И горчит на губах полынь.
Терпкий привкус родной травы
Отвечает любви законам.
Перед ликом твоим иконным
Те, кто терпит, всегда правы.