Пролог
Где-то на просторах рунета:
— «...и чем бы я тебе, Бро, еще посоветовал заняться на полном серьезе, если есть время - так это, стихи стихами, а для себя писать небольшие сочинения в прозе. на любые темы, самое элементарное. вид из моего окна. описываешь что ты видишь, подбирая эпитеты, к этому по ходу дела добавляешь что тебе вспоминается при взгляде на каштан, почему. на что похож вот тот камень, вот то облако, что можно было бы из него слепить, если бы... и тд.
тогда сам бы убедился, как при повествовании выстраиваются цепочки ассоциаций, не от фонаря, а повинуясь определенным законам, как они берутся из определенных групп, о которых говорил Андрей, а не прилетают с потолка, прилепляясь ни к чему и уводя в никуда.»
— «в том-то и фишка всего этого представления вокруг числа пи, потому что с цепочками ассоциаций привязанных к какой-либо системе никогда не будет никакой импровизации вне зоны этой системы. автор в таком случае представляется мне цепным псом. пусть породистым и с прекрасной родословной, но всё ж таки цепным. поэтому и устраивающим вечерний перелай с соседскими цепными псами, и рвущимся с цепи, чуя бродячих собак за воротами...одна скукотища.
однако спасибо за искренность, я её чую)
кстати, о псах цепных.»
Рассказ
Живёт у нас один такой из-под лайки (правда, без родословной, и не в первом поколении, но красивый, умный и преданный).
Бимом кличу его, а он радуется и откликается. Так вот, взяли его совсем щенком ещё. Бегает он, значит, по двору с бабочками дружбу водит с кошками там с птичками...В общем славное детство было у Бимки.
Но вот стал он подрастать, и, мало того, что по улицам да по посадкам шастать бессистемно, так ещё и к соседу в курятник не брезговал наведываться. Правда, я не скажу щас точно то ли инстинкты охотничьи им руководили, то ли врождённая любознательность, то ли ещё что... Не знаю. Скажу лишь, что ни одного жителя курятника не пострадало. (хотя, может, и сосед не всё до конца рассказывает)
Посадили, значит, с юных лап на цепь во избежание недоразумений, ну, и чтобы привыкал пёс к месту своему...
Привык он, значит, к цепке и в ус не дует: шестрюгу чешут, кормят, поят, даже катяхи убирают. Ошейник опять же. Знай себе сотрясай воздух в случае чего, ну, и без случая тоже можно, но не часто. Он нужен!
Но вот, через пару лет, повадился Бим подвывать (кобель всё-таки, а сучки по близости нету)
Стали, значит, отпускать его по вечерам когда стемнеет, а из людей на улице только чужие, потому что свои все дома сидят. Успокоился, значит, он через несколько дней и перестал подвывать по вечерам, по утрам и особенно тоскливо по ночам. Но поскольку уже почувствовал нутром своим, что где-то рядом есть мир, который ему довелось уже видеть и даже бывать в нём, то мы пошли ему на встречу: каждые два выходных дня он имел выход за пределы двора...
Не скрою, я был очень удивлён, когда заметил в его прогулках некую закономерность: сначала он выбегает за калитку, после бежит к одному и тому же кусту сирени, поливает его (ухаживает, стало быть), после исчезает в дебрях посадки, из которой доносится шорох прошлогодних листьев, хруст веток и прочие шумовые эффекты, сопровождающие его прибывание в ней, но всегда в определённой последовательности, то есть, сначала влево, после правее, правее и совсем вправо — выскочил из посадки, стало быть, помчал вокруг и можно засекать 10-15 мин до его возвращения.
Но после как-то привык...