Что в нас есть кроме памяти прошлого,
Горстки пепла сожженных мостов,
И движения суматошного
В катакомбах своих городов.
Сколько было святого и пошлого,
Сколько ярких погасло костров...
Нам от жизни осталось лишь крошево,
Пыль балконов и чердаков.