Если строчки ваши просят,
чтоб писали о любви.
Вас с собой в поля уносят,
там где в роще соловьи.
Где цветёт ромашкой поле,
мак краснеет, как огни.
Там строка живёт на воле,
кажутся длиннее дни.
Там не надо свеч камина,
лишь природы благодать.
У берёзки опустившись
можно о любви мечтать.
Да о той большой, желанной,
у которой нету встреч.
Безупречной, долгожданной,
что снимает камень с плеч.
От которой вспыхнут свечи,
запылает вдруг камин.
И найдутся в сердце речи,
А украсит всё жасмин.
И тогда пусть льются строки,
поднимаясь в небеса.
Скрыв собою все пороки,
Дарят счастья голоса