* * *
Алёне Антоновой
В лоскутной кроне орешника
Бриз полнолунья запутался...
Вот так же и я, на балконе
Слова подбираю как листья
Из Сада стихий –
Той загадочной почты, чьи письма
Своих адресатов давно не находят
На ликах прописанной мудрости.
Я с этим живу поневоле,
Как тысяча ласточек быстрых,
Лишённых гнезда и покоя
Над полем, что выжжено в пепел.
А в доме, как в старом ковчеге,
Мне снятся лишь волны да пристань,
Да медь упоённой валторны
Доносит из прошлого ветер.
Но спорят со мною все книги
Сухой шелестящею жаждой...
Она, точно жжёная прикипь
На отблесках каждого слова.
Мы скоро услышимся снова,
Узнаем друг друга как стражи
На разных вратах, и лиловый
Орешник приветим с восторгом.