Он любил эту жизнь,
Как гитару свою.
На помостах России,
Свой куплет допевая.
Он немного ещё,
Постоял на краю.
И умчал с песней вдаль,
Лошадей погоняя.
То что память его,
и поныне жива.
Унесли его,
сани в росставни.
Рудники вы его серебряные,
золотые его россыпи!