На одном из московских кладбищ,
Где гуляет лишь ветер вьюжный,
Под крестом, не тяжёлым как бы,
Он лежит, никому ненужный.
Вот судьба у него, о боги –
Жил, как все… или так казалось,
Шёл, как все, по дорогам многим,
Суетясь и петляя малость.
А потом, вот судьба же снова,
Вдруг споткнулся на ровном месте,
Не сказав никому ни слова –
Ни друзьям, ни своей невесте.
Да и не было их в помине,
Ни друзей многолюдных залов,
Ни невесты в фате, как иней –
Это тоже ему казалось.
Сколько кладбищ, сдуреешь просто,
Есть на свете, давно забытых!
На одном из таких погостов
Ветер вьюжный ломает плиты…