Будто лён, повиликой вязанный,
Припадая к родной земле –
Измождённый,
Прошитый язвами,
Передрягой переболев,
Он воспрянет, отринув лишнее –
Паразита без корневищ,
Засинеют просторы,
Пышными
Грянут праздники, лишь бы…
Лишь
Дотерпеть до поры,
Где трепленным
Превратится в былинный холст.
А не сладится – байку фрейлине-
Повилике, что не дорос
До высот венценосных особей
Он, поведав, продолжит греть,
Чтобы та напиталась досыта,
Обвивая его,
И впредь
Завлекая надеждой, папертью,
Несмотря, что вьюном согбен…
Или вспомнит, как жизни тратили,
Удаляя кисту измен?