Стреляные гильзы слов пустых,
Воздух, сотрясённый многократно –
Нет потерь, как, впрочем, нет живых –
Тех, с кем можно в бой идти обратно...
Плотный дым и утренний туман.
Сколько ни кричи – не отзовётся
Ни один, скончавшийся от ран –
Нет таких. Сырая гниль болотца,
Чавканье изношенных подошв,
Холод в сердце ржавого металла –
В спину штык вонзила подло Ложь,
И, должно быть, этого ей мало...
Где ты, враг, сжимай покрепче нож, -
В бой открытый! Честный! Рукопашный!
Щелкнула затвором сзади Ложь...
Выстрел. Падаю. Мне жить на свете страшно...