Мы идем разными дорогами -
Кто-то вверх, а кто-то по прямой,
Мы теряемся в пристанище историков,
И ведем какой-то глупый бой.
Мы сражаемся за то, что наболело,
И за то, что снегом занесло.
Настоящее когда-то притерпелось,
И его мы прошлым назовем.
Мы ошибки совершаем очень редко
(Только если в голову взбредет),
Стрелы мы пускаем слишком метко
(В спину вряд ли кто-то отобьет).
Мы себя считаем всех Богами:
Богом лжи и правды, Богом бед.
Но чего без сердца стоим сами?
Пепелище скомканных побед.
Мы смеемся, если много боли,
Если Смерть вздыхает за плечом.
Плачем над убитыми в миноре,
Кровь стираем высохшим мечом.
Наши песни - Истина без истин,
Наша музыка трагична и легка.
Говорят, мы прячемся от мыслей
(Только если плата высока).