Я ночью пишу (офигенную) гениальную прозу,
И рифма стиха, как брильянт, безупречна.
- О чем же, - вы спросите, - тайные грёзы?
Немного о жизни, немного о вечном.
Сопит на подушке уставшая муза -
Мое вдохновенье и даже отрада.
Фильтруя словесный бесформенный мусор,
Свои расставляет акценты где надо.
Я ночью пишу плодовито и ярко:
Нетленных стихов - журавлиная стая.
И даже немного становится жалко,
Что утром, проснувшись, я текст забываю.