Т...
Whilst I alone did call upon thy aid,
My verse alone had all thy gentle grace,
But now my gracious numbers are decay'd
And my sick Muse doth give another place.
I grant, sweet love, thy lovely argument
Deserves the travail of a worthier pen,
Yet what of thee thy poet doth invent
He robs thee of and pays it thee again.
He lends thee virtue and he stole that word
From thy behavior; beauty doth he give
And found it in thy cheek; he can afford
No praise to thee but what in thee doth live.
Then thank him not for that which he doth say,
Since what he owes thee thou thyself dost pay.
До той поры, как песнь, звучал мой стих,
Пока ты в нём, что россыпи кристаллов,
Являя свет причудливый, блистала,
Теперь, когда уж сумерки, он тих.
Без неги нет величественных строк,
Пусть даже ночь над пагодой Вселенной,
Сомкнут глаза и бледная Селена,
И Скорпион, и Рак, и Козерог.
А что до нас, о, Свет в окне моём,
Сих болтунов, сих бездарей и плутов,
То без неё не то, что полминуты,
А даже миг один не проживём.
Благодарю тебя за то, что ты
Даёшь мне шанс упасть не с высоты.