У меня к тебе истина льётся рифмами, как из крана, я уже позабыла, как нужно душой молчать, у меня к тебе голос срывается, стынут раны, ты единственный повод, чтоб искренне зазвучать.
Так и маюсь струной разорванной, сшитым нервом, чтоб свободу свою в беспамятстве подарить кукловоду, что приручил меня самым первым.
Я тянусь нему сердцем -
он обрывает нить.
Я тянусь к нему словом, телом, щенячьим взглядом, поцелуем молящим, падающим к ногам - усыпляя меня бушующим снегопадом, он диктует мне жизни правило по слогам:
"Никогда не люби. Не верь. Не ищи опоры. Не испытывай чувства к тем, кто тебя сильней".
И я вновь отступаю, чтоб избежать позора,
а в глазах пустота:
"Пожалуйста, пожалей".
Его тонкие пальцы тянут по телу нити, я пытаюсь из самых крепких сплести петлю.
Из проклятого круга мне никогда не выйти,
из бессильного, мёртвого, рабского
"я люблю".