У меня есть жук. Он живой едва
И питается редко, что характерно.
Раньше хоть нормально глотал слова,
Ныне и со звуками стало скверно.
Записать – запишет, прочесть – прочтет,
А свое жужжанье издать не может.
Мой жучок – простой: в коробке живет
И порой там серу со спичек гложет.
Потому, наверно, искры и нет,
Если жизнь с листа в керосин бросает…
Мой жучок, вообще-то, в душе поэт.
Только от огня это не спасает.