Не надо придумывать мне
Счастливых стихов о луне,
О солнце, сверкающем в небе,
О жизни, умчавшейся в небыль,
Точней сказать - в вечную быль,
Уже превращенную в пыль,
Под тяжестью древних оков,
Сработанных в срок из веков...
И все же, строками душа,
Пылает, стихами дыша,
И шепчет настойчиво мне,
Строфу о счастливой луне,
Плывущей по своду небес,
И льющей свет бледный на лес,
На тысячи милей и верст,
В согласие с множеством звезд!