Недолго злобствовать морозам,
но долго вьюгам в окна выть.
Пишу я что-то плохо прозу,
и про стихи пора забыть!
Страдаю авитаминозом,
годков немало - супер стар.
Весь изрисован варикозом,
лицо сморчком, как аватар.
Январь. До марта дотяну ли,
когда всё кажется: вот-вот?..
От смерти нет ещё пилюли,
отдать приходится живот.
Друзья в себя ушли, свернулись:
кто в кокон, кто в проблем клубок.
«Шумел камыш, деревья гнулись»
не петь, раскол в рядах глубок!
Когда-то вместе груз тащили,
друг-друга чувствуя плечо.
Варили кашу. Нынче - щи ли?
Едва ли. Тратиться ещё!
Свои у каждого мозоли
и уникальный геморрой.
И много больше в ранах соли,
чем есть, но кажется порой.
Мы все умрём. Умрём навеки.
Уж веки стали тяжелеть...
Такие люди — человеки,
чтобы себя всю жизнь жалеть!
Доколе злобствовать морозам,
уже ветра не те, тихи?
Такая вышла полупроза,
полунамёк, полустихи...