в этом городе плачущих стен и десятков тысяч домов,
в городе, где каждый второй - пленник собственных снов,
в городе, где есть абсолютно всё, но тебя нет,
я впервые почувствовал боль. мне было 16 лет.
мне было 16 и всё, что я ощущал - это дыхание ветра,
слабый мороз по коже и покалывание внутри где-то,
какое случается, когда берешь, например, горячий чай
и запиваешь его ледяной водой (опасно, дома не повторяй).
вот так и с людьми - просто берешь холодного человека
и согреваешь его нежным теплом тихих июльских рассветов;
постепенно ты привыкаешь и в человеке всю жизнь находишь,
но однажды просыпаетесь вместе и он просто куда-то уходит.
уходит и не говорит, куда, а ты наивно думаешь, что за чаем,
но потом, через месяц, звонишь и плачешь, что безумно скучаешь;
тебя уже давно забыли, да и плевали на тебя, по-хорошему...
вот так ты и узнаёшь, как это - быть кем-либо брошенным.
до этого случая я не видел особого смысла в привязанностях,
да и точно уж не хотел во что-то подобное ввязываться;
и если б я мог никогда тебя не встречать поклясться,
я бы, милая, даже не размышляя, поклялся.
ты сейчас тихо спишь там, за две тысячи километров от меня,
и тебя крепко обнимает кто-то, лежащий рядом. кто-то не я.
а у меня в руках твой любимый виски и "мальборо" красный.
кто бы мог подумать, что такие, как ты, бывают настолько прекрасны.