В октябре, по-утру,
подвожу я итоги:
я, наверное, вру,
что счастливее многих?
Ни двора, ни кола...
Все поэты такие?
Снова год прожила
я не так, как другие.
Всё кого-то ждала,
замирая в тревоге,
и отчаянно шла
по безлюдной дороге.
Лишь скучая звала.
Не любя - провожала.
Одного берегла...
И того потеряла.
Беспощаден и мил
(не читай между строк)
мне опорою был
сигареты дымок.
Пусть спешат в никуда
перелётные птицы,
но земля умерла,
чтобы снова родиться.
В октябре, по-утру,
подвожу я итоги:
нет, конечно, не вру -
я счастливее многих!