Чувства на дно - писатель погиб.
Свободный полёт - это всё, что осталось.
Скажи ка мне, жизнь, я и правда остыл?
Или может мне всё показалось?
Марая тетрадь, ощущал я приход,
Ох этот наркотик по вене.
Строка за строкой, рифма тоже в учёт
Точка и сразу проверил.
Температура менялась, и с нею стихи
Чем ниже, тем хуже творение
Алкоголь, мне как друг, бензин для души
Жаль на короткое время.
Но как получалось до этого,
Мне градус на помощь не звать?
И каждые сутки, на утро
Я, моя муза, тетрадь.
Если не сложно, оставляйте свои рецензии.