Я, тебя не зову.
Не рисую на ватманах встречи.
Нет, не красок мне жаль,
Для хмельного, немого холста.
Для чего же храню?
Эту тайную рукопись мыслей.
Ведь известно давно;
Не послав, не дождёшься с ответом гонца.
В рьяных днях,
Удила растянулись крамолой ослиной.
Танец сабель, из тысячи Но,
Сжигает мне воздух опять.
Я молчу.
Подчинившись таинственной логике вора.
Голод – в город запрячу.
В ночную, алмазную шаль…