Сигарета, коньяк и бумага,
авторучка... -
вдохнул и писать.
Всё исчезло.
Лишь эта отрада
позволяет ещё мне дышать.
Нервы вкривь и душа наизнанку,
хлещет в строчки уставшая боль,
и в чащобе души ты подранком
из угла в угол мечешься.
Роль
ты сыграл
и оваций не будет,
согласиться с прошедшим изволь,
и на рану душевные люди
сыплют жалости едкую соль.