За январем торопится февраль,
чтоб погубить крещенские морозы.
А я смотрю в наполненный Грааль
и наблюдаю мартовские грозы.
Не нравятся мне эти холода,
и стопка неисписанной бумаги
в нетронутости нежной без следа,
вся в ожиданьи волшебства и магий.
Дрожащею холодною рукой
я прикасаюсь с трепетом и болью
к страницам, нарушая их покой,
своей корыстной авторскою ролью.
Вот зашептал тревожно первый лист,
под натиском пера, поддавшись власти.
Размер, сливаясь с рифмой словно лис,
участливо хвостом вильнул от страсти.
Строка к строке выравнивают строй,
где с добротой, где с хитростью лукавой,
где звучной мелодичною струной
зовут слова для битвы этой правой.
И вот уже стоят за рядом ряд
слова, слова и строчки битвы этой,
готовые представить свой наряд
словесных форм ранимого поэта.
Все январем утеряны права,
февраль сложил из них свои узоры,
во всей красе представил он слова,
чтоб разбудить волнующие взоры.
январь, 2016