— Породу надо улучшать стихами! —
Так говорил знакомый мой чабан,
Когда мы, духом отдохнув в духане,
Дорогу прижимали ко чубам.
— Да, он поэт! — подумал я. — Он сроду
Слагал стихи, в горах водя стада.
И так он улучшал свою породу,
Что даже стал Героем Соцтруда!
Конечно, я в герои не годился.
Я рядовой ветеринарный врач.
И если б я в Америке родился,
То разве с вами пил бы здесь первач?
Но я смолчал, к губе разбитой пластырь
Подклеивая, — вспыльчив в ссоре он!
А может быть, и я — духовный пастырь,
И для кого-то — даже... фараон!
За мной в селе такие ходят козы!
Такие глазки строит мне овца,
Что если бы с нее состригли косы, —
Во где порода! — шерсти бы, сырца!
Я завтра выну Пушкина из полки,
Прочту стихи, содрогнется земля, —
И волки побегут, как от двустволки,
И всхлипнут тёлки, пастырю внемля!
Так что не вам-то, мирные дехкане,
Без племени и роду, мне пилить
Про то, что надо улучшать стихами...
Я ль беспороден? Я ли не пиит?