Как странно, милая, смотреть чужие сны,
и судьбы караулить на пороге.
И жить одним предчувствием весны,
когда позёмка заметает ноги.
Как странно быть то камнем, то сосной,
сочувствовать кружащейся Вселенной,
и быть её звучащею струной,
одновременно вечною и тленной.
Как дико, под покровом бытия,
совсем иные видеть измеренья,
где время – россыпь, и шары-мгновенья
на нитку нижет маленькое «я».
Быть зеркалом – сияющей стеной,
в которой Бездна узнает со страхом
себя саму… но вместе с тем – земной
дрожащей тварью, созданной из праха.
На грани ощущения, едва
воспринимая ангельские хоры,
вести с невыразимым разговоры –
и слушать свет, и обнимать слова.
Как странно, милая, в предчувствии весны
смотреть, смотреть, смотреть чужие сны…