Мне кажется, что это не мой час,
Не мой год, не моя жизнь, не мой июнь,
Не мой печальный день и в зеркале анфас,
Не моё сердце, твёрдая латунь.
Не мои мысли, проза иль стихи,
Не этот подчерк, росчерка пера,
Ведь не со мной уходят мои дни,
Но не тебе отнять, что нету у меня.
Не ответят всем немым на просьбы,
И не отвечу даже я на их мольбы,
Как не напишет нам слепой художник,
Того, что каждый день не видим мы.