- Путь от осознания себя,
До себя представления, -
Не близок, сынок. Нет.
Не верь всему, что молвят о забвении,
Путь твой совсем не определение.
Оборваться может быстрее,
Чем волосок.
- Но зачем нам дано терпение?
Зачем рассуждать о том,
Кто совсем ничего не достиг,
Или может, совсем одинок?
Если не нам выбирать,
Кого дома не будут ждать.
Кто с котомкой, а кто
с большим кошельком.
Какой в этом прок?
Скажи – пророк…
- Со своим рождением в сей мир
Ничего не принёс ты с собой.
Сын мой, тебя пригласили на пир,
Но не тебе здесь меню выбирать,
Да и с кем сидеть - не тебе решать.
Есть те, кто давно нагрел своё место,
А кому-то и вовсе пришлось глотку драть,
Что бы красиво сидеть тут,
Сгибать грациозно пальцы, пить вино,
И славу свою воспевать.
Но тебе то зачем это всё?
- Ответь вот ещё, кто б смог,
Путь от осознания себя,
До себя представления,
Пройти и что б других не любя?
Не болеть от потерь и не ждать,
День ото дня и не верить,
Что можно счастливым стать?
Кто б смог?
И зачем нам для этого Бог?
Ответь - пророк...
- Мы песок.
Песок, уходящий сквозь пальцы времени.
Всего лишь один удар в висок, или по темени,
И ты станешь частью грунтового удобрения...
- Ты хочешь мне прочитать урок?
Урок о тщетности человечьего племени?
- Скажу тебе так.
Возьми белый листок,
Нарисуй кружок.
Это и будет твоё…
настоящее
воплощение.