Идет по дороге, один среди серой толпы...
В голове шум опять насмерть бьются полкИ,
Очень уставший, помятый, как пластилин..
Пришел домой, включил свет, опять один..
Несправедливость вокруг, хаос царит в мире..
А ведь он был так уверен в своем кумире...
Теперь он грустен, чем-то опечален,
Чем-то озабочен этот поэт курчавый...
Он ведь верил в него, в великого создателя,
Но никак не думал, что он может быть предателем...
Смотрел на небо, клятвенно верил, что он заберет печаль
И воспринимал смерть, как повод его повстречать.
Но, внезапно, понял, что он ничем не помогает,
Может, именно из-за этого его и распяли?
Усомнился в всевышнем, во всеми любимом боге.
Теперь ни ноги религии на моем пороге.