Лингвист не может не писать стихов!
Он служит Слову - и ему подвластны
Созвучья рифм, полифония голосов
И войско терминов - Великих и Ужасных.
В его руках Обратный есть словарь,
Составленный по правилам науки,
И вдохновенно не перо, как встарь,
Грызет он, а поверхность ноут-бука.
Веселья разрезвившихся морфем
И буйства синтаксических моделей
Панически боится сам Морфей
И прочь бежит от скомканной постели.
Лингвист уверен в том, что счастье-пить
Из чистого источника Науки.
Вопросом странным "быть или не быть?"
Не задается он, не зная скуки.
И твердо знает он, что счастье - есть!
Посеяв горсть отборных категорий
На семантических полях в Стране Чудес,
Он урожая ждет развесистых теорий.
Он бережет пробившийся росток.
Порой без сна и даже без обеда
Лелеет, холит каждый лепесток.
И зорко смотрит в огород соседа.
И зря не пропадут труды его,
Потомка Потебни и Бодуэна.
Он "для себя" желает одного:
Была б достойная его Науки смена.
И он стихов не может не писать,
Устав от прозы бесконечных лекций,
Пока его способны вдохновлять
Изыски лингвистических концепций!