Я не жив, я умер.
Заводная игрушка.
Все механизмы внутри давно сломаны
И разрушены.
Убийцы романтики – одношерстные будни.
Мир, где ничего не происходит.
Меланхолия. Утром, вечером и пополудни.
Всепоглощающая серость уже сомкнула свои когти на твоей шее.
Затянуть петлю – решение?
Меланхолия – это смертельная болезнь.
Трясина, с которой бороться барахтаясь по горло в ней – бесполезно.
Может всё-таки лезвие?
Для кого-то жизнь – холмы.
Для кого-то – коробка шоколадных конфет.
У кого-то она - взаймы.
У меня её как будто бы нет.
Заводная игрушка больше ненужная и всеми забыта.
Пылится где-то в затхлой каморке ваших воспоминаний, увы.
Мёртвая осень в груди стала чем-то обыденным.
Истинно настоящим.
Я к ней привык.
Я буду рад, если эти строки разворуют на цитаты
В качестве плохого примера.
Ведь моё вдохновения – это алкоголь
И в клочья разорванные нервы.
Это потраченное время.
Убитое рвение.
Разочарование и очередные потери.
Эти стихи - рефлексия с примесью откровения.
Отрывать от себя по кусочку.
Раздавать себя целиком.
Чтобы ещё ненадолго отсрочить то,
Что суждено.
Хоть на мгновение выйти из сумерек.
Ведь в тот день, когда я перестану писать
Я больше не жив.
Я умер.