А Вы видели, как умирают поэты?
Все эти лезвия, петли, стволы у виска.
А Вы видели их глаза перед смертью?
Осоловелые, бледные, пьяный оскал.
Острых слов прирождённый мастак.
Что от ****ой жизни напрочь устал.
Жгучих рифм больше ему не сыскать.
В меланхолии тонущий,
как во мгле батискаф.
Солнце подарит ему, как и всем, новый день.
Этот день – очередной циничный подъёб.
У кого-то на душе поют свиристели.
У него же внутри ворон всё печень клюёт.
Он заебался натягивать эту поддельную улыбку
На свой элегически-понурый ****ьник.
В разговоре тактичным быть и быть гибким,
Быть простым, обычным, нормальным.
Он ранен.
Ему плюнули в душу.
И весь огород забросали камнями.
В стихах – напоказ – как с телеэкрана.
Нагой перед вами,
но для вас это мало.
Он вечно не понят
И давно слыл изгоем.
Ведь так беспечно, спокойно
Писал и про радость, и горе.
Чтобы Вы, недалёкие,
своим взглядом поверхностным
бежали по строкам
и судили:
его чувства настоящие, или преувеличено-исковерканные?
Не верьте.
В капиллярах рассудка образовались тромбы.
За пеленой каждодневки не видно туннеля зрачков.
Всё, что есть у него – стихи экспромтом.
Безнадёжная, хмурая, земная юдоль.
Довольно.
Я вроде начинал о другом.
И не взывал к вашей жалости.
Нужно больше крови?
Нате! – Пожалуйста!