На теннисном корте сегодня безлюдно и сыро,
Я вижу десятки мячей, умирающих в эту осень.
Холодных, полуразбитых, затравленных злобным миром,
Заправленных в грязь. Отравленных. "Поматросить" -
Есть слово такое, значение не передам.
На полке в моей голове, где "камчатка", "пан-се" и "пираты".
Мой якорь застрял, он прибился к чужим берегам,
И мне здесь не то, чтоб не рады. Не то, чтоб не рады.
Не то.
Встречают улыбками, машут руками и ставят на стул,
Раздевают и одевают, поправляют на мне одежду. Мне пленом
Становится палец, хозяйски скользящий по линии скул, -
В общем, мужчины встают, завидев во мне Елену.
А пока я смотрю в пустоту их историй и жестов,
На корт наползает туман, мячи поглощая - десятый и сотый.
Съедая все корабли, где пробоины - общее место...
Туман заливает мои пустоты.