Я каждый стих снимаю с ветхой полки
Тех жизней, что давно в помине нет.
Так смутно-сер их слабый силуэт.
Затерты в прах молва и кривотолки.
Лишь изредка я слышу голоса,
Встречаю тех, кто был так жадно близок:
Пощечина. Раскаяние. Вызов.
Отчаяние. Вера в чудеса.
Застывшие вне времени и дат
Слетаются, как бабочки на пламя,
Боль выпятив наружу, словно знамя,
Обличия моих немых утрат.
И никуда не деться от потерь,
От этих колких, сиротливых взглядов.
Я их храню, как царские награды,
В Забытое приоткрывая дверь.
И вся та боль, что выжжена в груди,
Не на года - на целые столетья
Запрятана в пустотах междометий,
И ждет свой час с надменностью судьи.
Пролившись безымянною строкой
Она уйдет, отхлынет, отгрустится.
И прошлое на миг со мной простится,
Чтоб в новой жизни помахать рукой.