Бездумнее всех влюбляются, конечно, поэты.
И я, хоть от поэтессы и далека.
Иногда даже кажется, что эти песни давно испеты...
Но вновь и вновь находится тот, о ком будет следующая строка.
Он появится, когда ждать будет уже нечего,
Когда отпадёт всё желание пить и мечтать.
Ничего не изменит, всё само поменяется, какого-то лешего
И почему-то захочется, чтобы так оставалось всегда.
Просто в одном из холодных столичных сердец
Вдруг засветится искорка и появится место,
Для кого-то, кто в принципе невзаимностью сыт вконец.
Только дай Бог, чтоб в этом сердце ему не было тесно.
Нет единого мнения: что же всё-таки лучше?
Отрекаться от чувств и жить трезвой логикой
Иль молитвами сердца, перерастающими часто в удушья.
Я, не зная ответа, готова остаться всего лишь хроникой.
Нет, бездумнее всех влюбляются не поэты.
И не я, ведь это чистой воды нарциссизм!
Безотчётнее всех влюбляются те, чьи рассветы
Никогда не делились на два. Вот такой мазохизм.