От керосиновой,чадящей лампы
На стены льется желтый,тусклый блик.
Стою,сжимая молча в руках шляпу,
Воспоминанья подавляя крик.
О чем кричать?! Здесь дождь и грязь замучат,
И зимы долгие, и длинные лога.
Вот только весен,я не видел лучше,
Когда растают и сойдут снега.
И жизнь свою увидел здесь впервые,
Услышал песни,что любила мать,
За что места неброские, родные,
До самой смерти буду вспоминать.
Вот почему - неистребимо,свято,
Через несчетные,забытые года,
Вишнёвый сад за нашей низкой хатой,
В цвету кипящий снится мне всегда!