Я вдруг пойму, что слишком поздно
писать о листьях и любви,
уж не последняя ли осень
на крыльях птиц летит вдали?
Уж не прощаются ли звезды,
мигая в чёрном дне небес?
Я вдруг пойму, что слишком поздно
писать про обнажённый лес.
Уж не последних ли снежинок
кружится рой под фонарём?
Как краток миг тот, коим живы!
Как кроток свет декабрьским днём!
Я вдруг пойму, что слишком поздно
писать про нежность твоих рук,
про длинноногие берёзы,
про влажный взгляд былых подруг.
Я вдруг пойму, что нынче поздно
звенеть гитарною струной
и переборами аккордов
вливаться в дождик проливной.
Ведь что бы там ни говорили,
любому делу - свой конец.
Как много тех, кого любили,
сегодня холмик на могиле,
да одинокий чёрный крест.
Не тут! Не то! Зачем? Откуда?
Чему противиться душа?
А вот живёшь и веришь в чудо,
а надо б веровать в Христа!