У нас нет зноя саун,
у нас лежат снега,
у нас ведь Купидаун,
устойчивый всегда,
любовь не обелиски,
а тяжкий гнёт беды,
к ней путь всегда не близкий,
и нет живой воды.
У них простое мненье,
в ушах весенний звон,
а в чувствах завихренье,
у них ведь Купидон,
у них и санкций нету,
у них пустая клеть,
и так легко поэтам,
прочувственно звенеть