Будут слова мои биться о землю в истерике.
Да не услышат тех слов города-изменники.
Перемололи тепло души в сплошное крошево.
Мечется тел по дорогам толпа, изношенных.
Заглянешь в глаза им, а там пустота бездонная,
Холодом веет и голые стены бетонные,
Словно могильные плиты; зимой запорошены….
И только на дне - душа, перемолота в крошево.