Читая Бродского, невольно
я начинаю понимать,
насколько могут быть крамольными
простые строки. Что сказать
о государстве, что взрастило
такой недюжинный талант?
Оно с неугасимой силой
его губило. Эмигрант,
не по своей свободной воле,
он рано стал осознавать,
что нужен родине не более,
чем винтик. Впрочем, воевать
он с ней не мог. И до могилы
хранил ей верность, как пророк.
Мечтал вернуться, но немилою
была к нему Отчизна. Рок
его преследовал всечасно:
ушла жена, забыл народ…
Но сердце – гордое, несчастное –
вновь на страницах оживёт…