Как часто память дарит мне года,
когда деревья были небольшими,
когда была бесхитростней еда,
чем фалафель, васаби и сашими,
а я всё та ж. В жару или в метель,
гонимая предчувствием смертельным,
я в прошлое бросаюсь, как в купель,
хранимая лишь крестиком нательным.
Я там - в ряду тщедушных фонарей
у уличной разбитой жардиньерки,
я – Золушка в карете у дверей,
за ними – принц, цветы и фейерверки.
Я там – степная сорная трава,
растущая на солнце без полива.
Она, как я, пока ещё жива,
росинки впрок сбирая кропотливо.
Я там - ошибок горький виноград
и трудный опыт, что из них родился.
Я закопала в прошлом этот клад,
чтоб в будущем кому-нибудь сгодился.