Писать о разном понемногу
Довольно скучно, но запрет
Я не могу, клянусь ей-богу,
Распространить на весь свой бред.
Я знаю, я почти уверен,
Как верят люди в смерть свою,
Что будет навсегда потерян
Вкус пресных песен про судьбу,
Про жизнь – как часто слово это
Склоняю с поводом и без...
Я не рождён, увы, поэтом –
Не для меня сей тяжкий крест.
В себе тщусь вечно разобраться,
А рифмы – только инструмент,
Вобравший тайну и коварство,
Виновник мыслей перемен.
Скорей всего, что канут в лету
Стишки. Их автор скажет вдруг:
«Карету, дайте мне карету!
Устал от мыслей глупых вслух...»